Él me miró y me dijo "hay mucha gente que no sabe que le gustaría estudiar, tenés suerte de saberlo"... well ... here is my secret...
Si tuviera que elegir, si me dieran la oportunidad...viviría de la música. No siendo músico, no tengo el talento, pero viviría de ella... haciendo notas, yendo a recitales... estudiando una y otra vez las historias, los cambios, el por qué las cosas se dan como se dan. Viviendo de euforias, comprando discos y más discos... y por qué no un par más...
Por que no se trata de una distracción... se trata de una pasión, profunda, única, increíble...

Pero vivir de los placeres puede resultar tan dañino!

Almas

Ella se arrodilla a juntar los pedacitos del suelo... y junta; cartitas, mensajitos.Solo fraccionados, en un papel algo amarilleto, mientras me cuenta (absolutamente abstracta de la situación) y me pone en lugar de espectador... un espectador toalmente silencioso, incapaz de emitir juicios.
Él le teme a la oscuridad, dice mientras sonríe. "Vaya uno a saber si su conciencia se esconde en ella" pienso yo. También a los insectos, no es que sea relevante, pero las arañas lo paralizaban de una manera fascinante. Me atrevería a decir que también tiene miedo a no ser aceptado, pero eso sería incursionar ya en aspectos para los cuales no me hallo calificada. Asiento con la cabeza, aunque no quiere decir que lo apruebe... a estas alturas ella debe tener un mapa de su mente en el bolsillo, pero es menos doloroso pensar que no.
Recoge una, dos... diez... veinte canciones dedicadas, maneras de pedir perdón, maneras de mentir sutilmente, maneras de hablar sin ser victima de sus palabras. Yo sé que vos tenés toda esa teoría musical... pero a nosotros siempre nos gustaron las canciones por las letras viste? eso de dedicar una canción a otra persona... la letra tiene que transmitirte algo; a él le gustaban, no sé si las habrá escuchado primero o después, pero le gustaban. No todo es lo que parece... no? pero jamás se lo diría, sería demasiado cruel ese comentario... después de todo no soy tan fría como ella cree.
Junta retazos, de lo que fue su libertad, de sus alitas de mariposa... las limpia un poco, pero nunca volverán a estar intactas, ella lo sabe, no hace falta que yo se lo recuerde. De todas maneras las mete en el bolsillo, supongo que en algún momento se decidirá a sacarlas, cuando sea el momento preciso para volver a usarlas. Supongo que me eligió como espectador por ser una persona de pocas palabras... y las opiniones podrían resultar algo molestas.
Luego de haber puesto un poco de orden, dejar tiradas las cosas que ya no sirven, guardar aquellas cosas recuperables personales y poner en una caja los buenos recuerdos se sienta a mi lado... sin olvidarse de las traiciones.
... no nos miramos, por que no hace falta mirarse a estas alturas... tampoco hablamos, por que no es prudente romper el silencio con vanas palabras. Simplemente nos sentamos, a que duela... a ella la parte de alma que él acaba de robarle y destrozarle... y a mi la parte que le pertenece a ella.

Estoy años luz

de entenderte, mi amor

Creo que por eso te quiero

Cosas que no puedo explicar

Flopa

Hechos

mientras el dictador o burócrata de turno hablaba
en defensa del desorden constituido del régimen
él tomó un endecasílabo o verso nacido del encuentro
entre una piedra y un fulgor de otoño

afuera seguía la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/
la represión/la muerte/las sirenas policiales cortando
la noche/él tomó el endecasílabo y

con mano hábil lo abrió en dos cargando
de un lado más belleza y más
belleza del otro/cerró el endecasílabo/puso
el dedo en la palabra inicial/apretó

la palabra inicial apuntando al dictador o burócrata
salió el endecasílabo/siguió el discurso/siguió
la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/la represión/

[la muerte/las sirenas policiales cortando la noche
este hecho explica que ningún endecasílabo derribó hasta
[ahora
a ningún dictador o burócrata aunque
sea un pequeño dictador o un pequeño burócrata/y también
[explica que
un verso puede nacer del encuentro entre una piedra y un fulgor
[de otoño o

del encuentro entre la lluvia y un barco y de
otros encuentros que nadie sabría predecir/o sea
los nacimientos/ casamientos/ los
disparos de la belleza incesante

de "Hechos", 1978


Juan Gelman -- Interrupciones I

Simplemente me siento, a la sombra, con el sol rajando la tierra, un cigarrillo y todo el cansancio del mundo en las rodillas... simplemente me siento.

Él duerme... ya es demasiado tarde, y a pesar del insoportable calor, mañana hay que levantarse temprano y seguir con las obligaciones; al fin y al cabo, las vacaciones de verano son cada vez más cortas. Pero, a comparación, es mi vigésimo sexta vuelta, y aún no logro conciliar el sueño.
Veo el contorno de su cuerpo, apenas si por un rayo de luz insolente que penetra por la ventana, y pienso una y otra vez... en sus palabras, en sus besos, en sus gestos... y pienso una y otra vez, en mis angustias, las cosas que no puedo dejar de lado, las histerias. Me pregunto si cuando yo no lo espío él piensa en todas esas cosas, o si son simplemente estupideces con las cuales me dedico a torturarlo y que ya no cruzan su mente, solo en esos momentos en que las heridas estallan de vuelta.
Me pregunto si es él quien no logra desprenderse, o si después de todo soy yo quien se rehusa a enterrarlo en el pasado.

Hace un insoportable calor, son las cuatro de la mañana, y aún no logro conciliar el sueño

So I´ve tried... more than you think.

I just can´t let it go...

Peligro de extinción

“All that you can´t leave behind”…
Un hombre de trastornada cabeza se levanta un día con la macabra idea de crear una raza superior, “una raza perfecta” dictan sus pensamientos. Arma campos de concentración, secuestra gente, destroza familias, tortura, aniquila… dejando un saldo aproximado de seis millones de muertos.
Otro hombre del otro lado del mundo toma el gusto del poder, enferma pensando en conspiraciones, subversivos, zurditos. Hunde a un país entero en la más baja de las miserias, interviene universidades, escuelas, lugares de trabajo. Mientras se arrodilla en la iglesia posando para la foto deja en su espalda 30.000 desaparecidos.
Un paranoico, ahogado en su botella de whisky de última hora, decide que es hora de empezar una guerra, masacrar países enteros; jugar a ser el rey por un rato, mientras el alcohol y los cigarros sigan circulando por su mesa.
John Lennon muere en la puerta de su casa baleado por un fanático. Miles de chicos muertos en un recital de rock. Gente llorando la muerte de Pinochet… gente defendiendo la dictadura militar… un chico asesinado en la puerta del boliche mientras discute con su novia… un taxista degollado…

con suerte logremos eliminarnos en poco tiempo.